Unauffällig beschatten

Vor meinem Fenster liegt ein Schulhof.
Zwischen den Stundengongs gibt es immer wieder einen Moment,
wo er so leer und still ist, daß ich mir nicht mehr vorstellen kann,
daß ihn jemals wieder Kinder bevölkern.
Ich streichle meine Katzen, ich habe es warm.
Was ist falsch daran.
Wem nützt es, wenn ich heute mittag darauf verzichte,
italienisch zu essen.
Ein Freund ruft an. Er fragt mich,
ob ich am Wochenende zur Abschlußkundgebung fahre.
Gerade als ich lügen will, daß ich mir nicht sicher bin, sagt er:
Also ich habe es nicht vor.
Erleichtert bringe ich das Gespräch auf alte Platten.
Das hat den Vorteil, daß man jederzeit mit dem Reden aufhören kann.
Ich muß noch in die Stadt. Es passiert mir andauernd,
daß ich mit Plakaten spreche.
Ich sitze mit gefalteten Händen vor dem Klavier.
Ich sitze mich durch den Tag
wie ein dünnhäutiger Detektiv,
der seinen Auftrag vergessen hat.