Filmriß

Sie sitzt am Fuß vom Krankenbett und weiß nicht mehr genau,
wie lange schon. Und rührt in ihrem Tee.
Er starrt sie an, verloren, fett,
die Strähnenhaare rinnsteingrau
wie alter Großstadtschnee.

Sie beugt sich blicklos über ihn und greift nach seiner Hand,
da fühlt sie, daß ihr Puls mehr paukt als klopft.
Er riecht nach Pfützen voll Benzin,
ihr taumelt der Verstand,
DENN ER IST AUSGESTOPFT.

Im Fernsehn führt der Bundestag die Todesstrafe ein:
Für Wählerflucht und Volksvertreterschock.
Ein Monster, das Orangen mag,
doch blutig soll'n sie sein,
in jedem Werbeblock.

Sie sitzt am Fuß vom Krankenbett und weiß nicht mehr genau,
wie lange schon. Und rührt in ihrem Tee.
Er starrt sie an, verloren, fett,
die Strähnenhaare rinnsteingrau
wie alter Großstadtschnee.