Mehr von dir

Die Schlager werden immer wichtiger werden.
Die allgemeine Ratlosigkeit wird von den lebensentscheidenden Fragen
auf die alltäglichsten Verrichtungen übergreifen. Man wird den
Menschen nicht nur vorsingen, daß es sie gibt, sondern auch,
daß sie kacken müssen.
Die Einsamkeit in dieser Stadt kann dich das Leben kosten.
Du sagst, das sei ein fairer Preis.
Ich möchte mit dir in einem Eisenbahnabteil sitzen
und bei der ersten Tunneldurchfahrt verschwinden, spurlos,
weder durch die Tür noch durch das Fenster.
Die Kirche wird immer wichtiger werden.
Neben jedem Bahnhof, neben jedem Flug- oder Seehafen,
neben jeder Autobahnausffahrt wird ein Kölner Dom stehen.
Kölner Dome werden überall Ankunft und Abreise verdunkeln.
Niemand betritt sie, aber jeder hält für gesichert:
Hier ist das Leben aus starker Hand, hier ist der Freiplatz
für alle, die Kriegen spielen und nicht geduckst werden wollen:
DU BIST ES!
Die Einsamkeit in dieser Stadt kann dich das Leben kosten.
Ich möchte dich erkennen können
in der Meute der Plärrer, mit dem Habichtsblick eines Taxifahrers,
der schon für dich aus dem Wagen springt,
ehe du ihn dir erwählt hast.
Die Frauen werden immer unwichtiger werden,
die Männer unwichtig bleiben.
Amerikanische Touristen
werden immer wichtiger werden. Sie werden in unseren
Wohnzimmern hocken rund um die Uhr, nichts wollen sie
verpassen, keines unserer ungekonnten, verschwitzten,
schuppigen Mißverständnisse.
Sie werden sich anrülpsen mit ihren gaumenkranken Klopfzeichen
bei jedem unserer Anflüge von Sprache, sie werden
Dollarnoten in jedes erreichbare Babykörbchen werfen
beim geringsten geglückten Nebensatz.
Die Einsamkeit in dieser Stadt kann dich das Leben kosten.
Ich möchte mit dir auf Betonklötzen sitzen,
die den Zugang zum einzigen freien Parkplatz der Stadt versperren,
zwischen der Fast Food Filiale und der Boutique für Sie und Ihn.
Verkaufsoffener Samstag, wir beide sind kurzgeschoren
und Besatzungssoldaten, in der rechten Hand ein Burger,
in der linken eine Zigarette, so sitzen wir
regungslos Modell für die Skulptur vom großen Verschwinden,
im graublauen Dunst aus Abgas, Fett und Geschwätz,
zwei durchtrainierte Engel, von keinem gerufen,
und die Geschlechtsteile pochen in unseren Hosen
wie sprechende Pistolen.
Ich liebe dich,
ich will mehr von dir.
Das Leben ist geboten,
höre ich mehr?