Im Plattenladen

Die DEAD KENNEDYS hat sie nicht mehr.
Nimm doch NAPALM DEATH, sagt sie.
Supergeiler Hardcore. Machen wir gerade
'ne Midprice-Aktion mit.
Mag ich nicht, sage ich.
Dann vielleicht die Wiener Sängerknaben,
kichert sie und zieht den Rotz hoch.
Ihre Legging kneift im Schritt.
Ich zahle die Neue von MASSACRE.
Ein Markstück fällt ihr aus der Hand,
rollt unter die Kasse.
Ihr habt Geld verloren, sage ich.
Weiß ich, sagt sie. Feg ich nachher vor.
Ihr Freund kommt rein. Sie kreischt:
Weißt du schon?
Der Papst ist tot! Dieser ...
wo war der nochmal her?
Find ich irre! Also darauf
müssen wir einen trinken!